Aquarell und Graphit auf Karton

Aquarell und Graphit auf Karton

Aquarell und Bleistift auf Karton, ca. 9 x 13 cm

Aquarell und Bleistift auf Karton, ca. 9 x 13 cm

Aquarell und Bleistift auf Papier, ca. 9 x 13 cm

Aquarell und Graphitstift auf Papier, ca. 9 x 13 cm

Aquarell und Bleistift auf Karton, ca. 9 x 13 cm

Aquarell und Graphit auf Karton, ca. 9 x 13 cm

Und wie schaffen sie das, das man sich so hingezogen fühlt, mitfühlt ohne ekliges Mitleid, und dankbar ist für jeden Text, der nicht nur vermarktetes Event-Erlebnis KAUFEN!KAUFEN!!! MeinAutoMeinHausMeinsMeins! wie bei so vielen ist.

Diese Blogger. Vieles ist bedeutungslos geworden letztes Jahr, besonders, was so nah war, der Umkreis zerbröckelt.

Manches aber bleibt.

Danke.

“physalis” — ca. 8 x 10 cm, aquarell über graphit auf papier (200g/m²)

Fineliner und Schwarzstift auf Zeitzonenkarte

Da steht also von mir über mich (jeder sollte sich selbst beschreiben):

Hach, das waren noch Zeiten, Kinners, damals, als ich noch Dreadlocks hatte, fett und unbedarft war und dennoch das Glück des Lebens fand. Schließlich habe ich den Karpaten, den Mann in meinem Leben, auf der “School’s out forever”-Nach-Abi-Party kennengelernt.

Tja.

(Ist das jetzt so eine Art Stöckchen? Das erste seit einer gefühlten Ewigkeit? Und: Macht wer mit? Nilz vielleicht, oder Katrin, oder Bosch? Bosch?!?)

I

II

Graphit und Aquarellfarbe auf Papier

Fineliner und Aquarellfarbe auf Papier

[Aquarell und Bleistift]

Das Mädchen mit den gelben Strümpfen, so heißt auch ein Kurzfilm, und der ist nur noch vier oder fünf Tage in der Arte+7-Mediathek zu sehen.

Wir übrigens auch!

Als Bezieher von Wohngeld stünde es uns wohl zu, die Kosten für das Kindergartenessen (in Berlin sind das 23 Euro pro Monat und Kind) ganz oder teilweise erstattet zu bekommen. Wie wir davon erfahren haben? Der Kindergarten legte zur aktuellen Beitragsabrechnung sowohl einen Antrag für das “Bildungspaket” (Antrag auf rückwirkende Leistungen für Bildung und Teilhabe) sowie eine Bestätigung über die in diesem Jahr bereits geleisteten Zahlungen bei.

Genau an dieser Stelle machte mich das teilweise arrogante und selbstgerechte Geschwafel über das ungenutzte Bildungspaket und die dummen Armen, die ihren Kindern ja gar nichts gönnen, das in den letzten Tagen zu vernehmen war, so wütend.

Es ist ja nicht so, daß unsere Kinder vor lauter Armut kein Mittagessen in der KiTa bekommen, weil wir zu blöd und zu faul wären, diesen Antrag auszufüllen (“Ankreuzen reicht”). Auch andere Geringverdiener oder Arbeitslose in meinem Umfeld (es sind einige alleinerziehende Mütter dabei, die entweder nicht oder nur wenig arbeiten gehen können, auch weil die Kinder häufig oder gar chronisch krank sind), wußten nichts von ihren Ansprüchen, pardon, von ihrer Holschuld. Und sie haben dennoch gern den Mindestsatz von 20 Euro für die Betreuung und 23 Euro für das Essen und noch einmal 35 Euro für Frühstück, Nachmittagssnack und Ausflüge für ihre Kinder bezahlt, denn jeder weiß, daß knapp 80 Euro monatlich für eine erstklassige, sogar zweisprachige Kinderbetreung, mehr als billig ist.

Das Geseier davon, daß ja jetzt durch das Bildungspaket endlich auch diese Kinder ein warmes Essen im Kindergarten ermöglicht bekommen, macht mich wütend. Und noch viel mehr regt mich auf, daß impliziert wird, daß wir (als potenziell Bezugsberechtigte fühle ich mich eben auch angesprochen) dieses Bildungspaket eben nicht so leicht verrauchen und versaufen könnten und daher noch keinen Gebrauch davon gemacht haben.

Als ob nicht die Mehrheit derjenigen, die über weniger fianziellen Spielraum verfügen, genau wie alle anderen, lieber bei sich selbst spart um ganz selbstverständlich die Interessen der Kinder vornean zu stellen. Und nicht immer nur zu schauen, wo es noch etwas zu holen gibt vom Staat. Zumal ja auch kaum noch jemand durchschaut, was wann wo beantragt und bezogen werden kann.

Es scheint beinahe, als würden sich nun manche ins Fäustchen lachen bei der Vorstellung, jetzt aus zwei Richtungen auf die immer gleichen Klischeearbeitslosen einzuprügeln, einerseits als Schmarotzer, die zuviel abgreifen, andererseits als faule und dumme Egoisten, die ihren Kindern nicht einmal ein warmes Mittagessen gönnen, weil sie etwas bisher nicht beansprucht haben, von dem bislang kaum jemand Notiz genommen hat.

Das Leben kann so einfach sein …

Oder doch?

und wenig später

Tusche auf Aquarellgrundierung

Die etwas sperrige Abkürzung steht für Staatsbibliothek zu Berlin - Preußischer Kulturbesitz, die gesamte Institution wiederum steht für mich nach langer Pause seit kurzem erneut für allerhöchstes Lese(r)glück.

Jetzt, wo die Kinder mindestens einmal wöchentlich im Kindergarten sind, habe ich endlich wieder Zeit, in die Bibliothek zu fahren. Meist sind es Pflichtaufgaben, Lektürezwänge, die ich dennoch gern erfülle, obwohl ich zu den betreffenden Unterrichtsstunden seltenst in der Uni weilen kann, weil, an diesen Tagen sind ja dann die Kinder krank. Aber immerhin, für den wöchentlichen StaBi-Besuch reicht die Zeit, und habe ich alle meine Hausaufgaben gemacht und alles gelesen, was anfällt, dann lustwandle ich durch das riesenhafte Gebäude Unter den Linden.

Ich liebe dieses Haus! Ich liebe es trotz Baulärm, trotz all der kleinen Dinge, die nicht funktionieren, denn sein Herz schlägt, es riecht nach Büchern, es ist so heimelig-seltsam. Allein das Treppenhaus zwischen Informationsdienst und Bücherausgabe mit seinem Zwischengeschoß! Eigentlich ist dieses Stiegenhaus eine Zumutung, aber es gehört nun einmal genauso zu diesem Haus wie all die anderen Seltsamkeiten. Zurück zum Zwischengeschoß: Wer den Film Being John Malkovich gesehen hat, hat eine gute Vorstellung von der Deckenhöhe dieser “Etage”. Und bis vor zwei Wochen stand im “Lesesaal” HA 6 in der Ecke “Kunst / Archäologie” ein Arbeitstisch am Ende eines schmalen Ganges, mitten zwischen zwei Reihen von Werken über Jugendstilgrafik und Gartenkunst. Von dort blickte man auf die Charlottenstraße und weiter auf die Friedrichstraße. Im Stockwerk darüber läßt es sich in der Handbibliothek ebenfalls bestens arbeiten, auch dort gibt es halb geheime Ecken, die fast verborgen sind unter den überall herabhängenden Schutznetzen, die sich spinnwebhaft durch das Haus ziehen. Nicht mit Spinnen aber sind die Mitarbeiter zu vergleichen, im Gegenteil behandeln sie den Leser (”Nutzer”) nie mit der Herablassung, die der sonst so sprichwörtliche Bibliothekar / Archivar seinem natürlichen Feind “Nutzer” = Eindringling entgegenbringt, nein, sie sind zwar irgendwie alle etwas … eigen, aber sehr hilfsbereit und auskunftsfreudig, beinahe stolz auf das, was sie zu beherbergen und bewahren helfen. (Helft beim Bewahren, übernehmt Buchpatenschaften!)

Da wäre zum Beispiel die wunderschöne Daphnis und Chloe-Ausgabe von 1958, illustriert vom Grafiker Hanns Gaab, die ich vor Jahren mal in Händen hatte. In der neuesten Ausgabe des Bibliotheksmagazins fand ich nun ausgerechnet das Blatt, welches mir am eindrücklichsten im Gedächtnis geblieben war, nämlich eine Darstellung der Chloe, welche auf der Schrift am unteren Rand der Seite wie auf einem Sockel thront. Das ungelenke (von mir nachgemalte) Bild oben vermittelt vielleicht eine ungefähre Vorstellung.

Von den wirklich kostbaren Beständen ganz zu schweigen. Kleine Einblicke in die Bestände und Erwerbungen geben die oben verlinkten Bibliotheksmagazine, welche im Haus kostenlos ausliegen und mich über die Jahre oft zu entlegeneren Themen geführt haben, als ich sonst bearbeite. Auch Hinweise auf sonst kaum bekannte Digitalisierungsprojekte und auf Datenbanken und Onlinekataloge in diesen Heften sind mir oft unverhofft eine große Hilfe gewesen. Die StaBi ist mehr als eine schnöde Bibliothek, es ist eine Welt voller Bücher, Papier, abwegigem und praktischem Wissen, zwei Häusern, die verschiedener nicht sein könnten (der Gefühlt-Fast-Noch-Neubau am Potsdamer Platz, der sich architektonisch mit der Berliner Philharmonie vereint), und einer Anziehungskraft, der schon meine Mutti nicht widerstehen konnte. Zu den Zeiten, als sie nämlich noch in der Buchhandlung Das gute Buch (und hier) ihre Ausbildung machte und arbeitete, zog es sie auch zwei- bis dreimal wöchentlich in den Bibliotheksbau.

Bis bald also in der StaBi (UdL)?

Marker und Tusche auf Papier

Bleistift, Aquarellfarbe, Wange und Wolf noch feucht

Aquarell, Tinte, Marker

Copic-Marker auf Büttenpapier

Aubergine, Aquarell auf Kupferdruckbüttenkarton, ca. 10×15cm

Und eßt mehr Obst!

“Wenn Malte Welding über die Liebe schreibt, dann wirkt sie auf einmal ganz leicht.” — Maxim Biller

Wenn die Post klingelt, eine grantig-verschwitzte Frau ein Päckchen bringt, man es öffnet und sieht, was sie gebracht, dann bräuchte es ein Favoritensternchen wie von Twitter oder dem Feedreader, eine dauerhafte Immer-wieder-lesen-Markierung und Empfehlung für andere, die wegen Zeitmangel so oft nur noch eine Später-mal-in-Ruhe-anschauen-Erinnerung geworden ist.

Aber hier hat ja nicht irgendeiner ein Buch geschrieben, nein nein, der Herr Welding war’s. Also lese ich dies Buch, fahre es durch Berlin, halte es so, daß die Leute es sehen und vielleicht kaufen, einer fragt denn auch, ob das nicht der Blogger …?

Ernsthaft, verzweifeln machend, vergnüglich, witzig, faktenreich, wenn man so will, traurig und schön schreibt er von der Liebe. Wie bei jedem Buch, das mich schließlich gepackt hat, schlendere ich nicht, ich rase, neugierig, wie es weitergeht.

Wenn Malte über die Liebe schreibt, dann wirkt sie auf einmal völlig unmöglich,

könnte man ebensogut auf Biller erwidern, aber so ist es dann eben auch nicht. Zwischen sachlicher und ernüchternder Betrachtung (Rechenbeispiele. Prozentzahlen. Seine Pickelspritzer am Badezimmerspiegel. Fazit: Niemand ist der glorreiche, perfekte Prinz aus der Elite-Partner-Anzeige. Man selbst am allerwenigsten.) und ganz versteckt hoffnungslos kitschiger Romantik habe ich dann geschluchzt. Und so ein Gesicht gemacht, — gerührt. Denn zwischen den Zeilen streicht die zarte Hand der Lieblingslektorin hier und da die zuweilen aufkeimende Verbitterung weg darüber, wie schwer das doch alles ist.

Denn am Ende ist es ja gar nicht unmöglich, das mit der Liebe.

Malte Welding: Frauen und Männer passen nicht zusammen — auch nicht in der Mitte im Piper-Verlag / bei Amazon

Lauscht dem kraftfuttermischwerk, genauer, dem Traumbient-Mix von ASIP (Direktlink / Direktdownload).

Die singende Herrentorte aus der Anglo-Schweiz Ohrwurmige Österreicher!

Der holstuonarmusigbigbandclub bedient sich zwar einiger volksmusiktraditioneller Instrumente, klingt aber eher wie Mando Diao in mellow.

Der reine Wortklang ist wirklich äußerst verwirrend, selbst nach der Einführungsgeschichte der Frau Tadellos konnte ich, lebenslang trainiert durch Sendung-mit-der-Maus-Intro-Sprachen-Gerate, kaum glauben, daß das unsere oastrachischoan Noachboarn sein sollen. Groaßoartig!

Ich hatte mich so halb unter Vorbehalt gemeldet, nachdem der Kleine wegen Fieber, Husten und Quengelei aus dem Kindergarten abgeholt werden sollte. Der Karpate ist ein Guter, er hat Urlaub gehabt diese Woche und sich eigentlich nur um mich und die Kinder gekümmert und dennoch waren diese zwei Wochen des Wiederzurechtfindens an der Uni die anstrengendsten seit die Kinder da sind. (Wer mir jetzt damit kommt, daß es für Muttis daheim mit den Kindern wohl doch sooo gemütlich ist, den schlage ich windelweich.)

Nun also das zweite Referat in der dritten Woche und keine Ahnung, wann ich dazu kommen soll. Die Kinder schlafen momentan nicht wirklich, erst schläft Lea nicht ein und dann wacht Benni immer vom Husten auf, jetzt ist er auch noch krank und kann nicht in den Kindergarten und die Lektüre der am dringendsten empfohlenen Bücher, die natürlich allesamt Präsenzbestand sind, wird beinahe unmöglich. Eigentlich stehen sie großenteils auch in der Staatsbibliothek, dort aber ist ausgerechnet eines der größten Magazine asbestverseucht (?) und kann bis auf weiteres nicht benutzt werden.

Mit einem kranken Kind kann ich nicht durch die halbe Stadt fahren (Benni hustet im Moment so quälend, daß es ihn dabei würgt.), mit Kind kann ich nicht in der Bibliothek sitzen, und selbst wenn ich es schaffe, Literatur zu entleihen oder zu kopieren, komme ich kaum zum Lesen, weil immer mindestens ein Kind da ist und schreit und hustet und Blödsinn macht. Davon, daß ich so gut wie gar nicht schlafe, ganz zu schweigen. (Und davon, daß mir regelrecht schwindelig ist vor Müdigkeit, auch.)

Ich denke dann immer, die anderen schaffen es ja auch, arbeiten, studieren, obwohl die Kinder noch so klein sind, die Probleme werden die gleichen sein, nur sieht man das von außen nicht. Ich sehe offenbar auch bilderbuchfit aus, einigermaßen schlank und gar nicht so wahnsinnig müde.

So kann man sich täuschen.

Reinhard Lakomy / Monika Ehrhardt: DER TRAUMZAUBERBAUM — Liebkoselied

(”… gerne mag.” — Für die Damen TadellosHimmelblau, deren Kommentare im eigenen Blog immer so lieb klingen, wie das Lied oben.)

Das haben die Kinder (fast allein) auf der Magnettafel gemalt.

Der erste Tag, es war letzte Woche, hallt noch nach. Erwachsene! Sie sprechen Fachsprache und ich verstehe sie. Nach all den Jahren! (Zweieinhalb.)

Seitdem rast die Zeit: Aus dem Bett in den Kindergarten in den Bus in die Uni in die Bibliothek in den Bus in den Kindergarten, langsam langsam viel zu langsam VERDAMMTNOCHMALLAUFTDOCHENDLICH — ach ja, Geduld! — langsam nach Hause spazieren, Treppenhochbuckeln Gekreisch Geheul Abendbrotshunger kleine Kinder die Küche sieht saumäßig aus ab ins Bett, durchatmen. Abwaschen Wäschemachen Lesen Mutti ab ins Bett. Den nächsten Tag genauso.

Morgens spielt Benni immer mit den Büchern im Regal, denn draußen ist es noch so dunkel, daß dort das Licht angeschaltet ist und so sieht er seine Lieblinge: Fedins Flamme, Schallücks Paradies, welches neuerdings, ohne den türkisfarbenen Schutzumschlag langweilig geworden scheint, den großen Webster und eben den Luther.

Lea wagt sich nicht mehr ans Regal, seit sie das Grauen sah: Wera Panowas Mit 17 ist man jung. Ein Roman für alle (Verlag der Nation, Berlin 1962). (Klick! Unbedingt!) “Die Frau weint immer!” So ein Cover kann eine kleine Kinderseele schon erschüttern, aber ich verstehe sie. Mein Leben lang werde ich Schiß vor den Illustrationen unserer alten Hauff-Ausgabe haben, und den Alptraum vom Gestiefelten Kater — er kam hinter dem Ofen hervor und stand mannsgroß in der Tür — vergesse ich auch nie.

Ein Bild aus guten Zeiten: Die beiden stehen vor meiner sorgfältig chronologisch geordneten Nabokov-Sammlung, ziehen hier einen Band aus dem Regal und stellen dort einen ein, wo er gar nicht hingehört … nicht einmal damit kann ich die Kleine noch locken, olle Panowa, ey!

Benni hingegen war nachhaltig enttäuscht, als er trotz aller Bemühungen einsehen mußte, daß sein bunt bedrucktes Stullenbrettchen nicht ein weiteres aufklappbares Pappbuch ist, sondern eben — ein Stullenbrettchen.

Und damit bald noch mehr Stulle aufs Brettchen kommt und wieder mehr Luther ins Regal, hat mich die Uni wieder, das Studium will schließlich beendet werden. Wie ich den Spagat zwischen Kindern, Haushalt, Studium, nachts viel arbeiten und wenig malen und noch weniger schlafen schaffen soll, ist mir zwar noch nicht ganz klar, aber manchmal bin ich ganz Fernet Branca:

Man sagt, er habe magische Kräfte.

Fineliner und Copic Marker auf Aquarellpapier, mit Resten von Aquarellmischung eingefärbt

Jetzt beschütze ich anderes, also kann ich sie nun tragen. Sogar bei so Wetter.

Es ist ein Abenteuer, wie Balancieren auf dem Gehweg: Du weißt, irgendwann wirst du die Linie treffen, egal wie sehr du versuchst, immer und immer wieder daran zu denken, daß die Fugen die Füße zerschlitzen werden, daß dort der Abgrund lauert, wo das Unkraut wächst.

Und dann ist es wirklich geschehen. Ich bin abgerutscht. Vorn auf dem Veloursleder ist ein Fleck vom Dreck der Straße. Nun juckt und kitzelt es mich, ihn wegzuwischen.

Ich war noch nie lässig.

Ich widerstehe. Werde ich vielleicht …?

Ich widerstehe immer noch. Gehe weiter. Muß mich sehr zusammennehmen, nicht niederzuknien und den Fleck wegzuwischen. Schuhe müssen sauber sein. Lieber ungetragen als verdreckt. Lieber geschont, bis sie mir nicht mehr gefallen, als versaut.

Versaut, was für ein Wort! Man muß das Leben zulassen, den Dreck, die Spuren. In mancher Hinsicht kann ich das. Ich trage jetzt ausgeschnittene Shirts, und wenn jemand gucken möchte, soll er doch. Meine Herznarbe sehe ich nicht mehr, der Karpate sieht sie nicht mehr, die Kinder kuscheln und fahren ihre Linie nach. Angesprochen werde ich selten. Ich bin überrascht, was ich jetzt kann. Durch Pfützen laufen, im Regen über einen ungepflasterten Weg gehen.

Die guten Schuhe!

Ich kann das jetzt, Sachen benutzen, beschmutzen, sein lassen, nicht sofort einschreiten und alles wieder ordnen. Es ist anstrengend, immer hinterher zu sein, es ist auch anstrengend, es nicht zu tun, und doch fühlt es sich irgendwie an wie Urlaub. Urlaub vom Labyrinth und der Rattenfalle des Das-muß-so-sein. Muß es nämlich nicht.

und gucken komisch. Soll’n se doch.

Den Anfang macht Keyka Lou, deren Schnittmuster und Berichte — und Fotos — von ihren Projekten so wunderwunderschön sind, daß ich jetzt auch wieder öfter nähe. Hier geht es um die Batik Messenger Bag. So eine will ich auch!

Und dann hätte ich auch gern noch den Weihnachtsmannstoff, jetzt, wo der Winter beinahe schon wieder vor der Tür steht, weil schon die alte Weisheit besagt: Nach dem Spiel ist vor dem Spiel .

Nach K kommt L und Anne Montel (Le blog d’Anne Montel heißt es im Feedreader). Wie beinahe jeden Tag ein tolles Bild, heute mit Tee und Regenbogen, und dann noch Schaum, Schaum, überall Schaum

Leigh Reyes stellt einen Pinsel vor. Das klingt erst einmal unspektakulär, ist es aber nicht.

Andrea Joseph beschreibt ihre Arbeitsweise beim Zeichen von, äh, Sneakers, unter anderem. (Teil I: Two way street, Teil II: Through your window)

Bei Moleskinerie hat das Bild in diesem verlinkten Artikel meinen Blick gefangen, die Schirmchen haben es mir angetan. [Ich habe von ihnen geträumt, aber shhh!]

Außerdem hat dort die Bastelfraktion wieder zugeschlagen. Hübsch.

Danny Gregory hängt seinen Tagträumen nach, die für mich nur zu nachvollziehbar sind, Art Supply Porn, indeed.

Gelernt habe ich schon viel vom Lexikaliker, und auch über die Reißzwecke gibt es durchaus noch so einiges zu erfahren!

Sweet William sind immer für Augenzucker gut, nicht nur Our little Camille ist herzallerliebst. Wenn mal wieder alles drunter und drüber geht, gehe ich kurz rüber und seufze OOOOH.

Danach gibt es dann tadelloshimmelblaues Frühstück mit Merz Spezialdragees (?) in meinem Traumhaus in Uruguay (Himmel, ist das schön!), bevor es wieder ernst wird.

Im Druckerey-Blog findet sich leider ein Text der traurigeren Sorte, ein Nachruf, der allerdings so herzlich und auch interessant zu lesen ist, daß ich ihn nur empfehlen kann. Wie das ganze Blog überhaupt.

Dit wa’n se, meine Links. Tschüss.

Hochachtungsvoll
Julie Paradise

– das Cover meines neuen Heftchens für diese Woche — weiße Gouchefarbe und gelbe Eitempera auf Pastellpapier, Umrisse mit schwarzer Tusche nachgezogen

(Ich bin sehr viel allein gerade.)

Das beruhigt mich. Sehr.

Italic Reform Calligraphy 1.5-Füllfederhalter

Copic-Marker und Bleistift

Im Vergleich zwei paradiesische Kinderbilder:

[Maus]

[Murkel]

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Laut Notizbuchblog-Durchsage werden bei Manufaktum als Julie-Aktion gerade kiloweise Notizbücher aus den 60er und 70er Jahren verkauft, je nach Art zu 12 bzw. 19 Euro. Das aber leider nur in einigen Niederlassungen. [Auf manufaktum.de konnte ich leider keine weiteren Informationen dazu finden.]

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Wäre zum Schluß noch ein Regenbogen gefällig?

Auf dem Foto sieht man es vielleicht nicht so recht, aber sie sieht richtig flauschig aus, die gute Kuh.

Abgemalt sind sie übrigens von unseren Nici-Kühlschrankmagneten.

I don’t need to have the answers to benefit from the asking. I’ve learned to trust the process, mysterious as it is.

Many times the answers are revealed later on. Sometimes they are not.

Schreiben hilft.

Durchdruck (oben) vs. Original. Das obere sieht beinahe besser aus. Wie bereits erwähnt durchtränken gut gefüllte Copicmarker beinahe jedes Papier.

Doch dann riecht es nach Nagellackentferner, weil sie sich “die Füße macht”.

Copic-Marker und Fineliner

Stift auf Papier

Ich male gerade gern Brillenviecher. Meine Augen brennen abends neuerdings sehr, weshalb ich meine eigene Brille [10,5 und 11 Dpt. statt der benötigten 13 und 13,5] jetzt häufiger trage. Das gibt dann Kopfschmerzen statt Augenbrennen, aber bis die neue fertig ist, geht es nicht anders. Auch das kann also Inspiration sein.

Mit Copics malt man ja oft gleich zwei Bilder, so wie sie durchdrücken.

Detail des Covers eines meiner neuen Heftchen. Da sind dann so Gedichte drin. Deshalb die Blühümchen.

Die Hose von gestern geht doch noch. Zwei Tage. Und den dritten.

Nu hab dich nich so.

Die Kinder sind wichtiger.

Vorhin habe ich etwas geschenkt bekommen. Einfach so. Ich mußte es nur abholen, was aber gar nicht schwer war.

Mir gewidmet. So ein bißchen zumindest, irgendwie. Jedenfalls steht mein Name drauf, jaja, so heiße ich. Ich war sehr gerührt, was ich aber nicht recht zeigen konnte, denn der eine Kleine, meiner, bekam Hunger und der andere, seiner, Durchfall, und am Ende endete das kurze Treffen, wie alle Elterntreffen vor dem Ende enden, irgendwie, so mittendrin, man hat sich gar nicht richtig verabschieden können, also innerlich, weil man so beschäftigt war, die Kinder und sich und den ganzen Kram zu behüten. Ich würde glatt meinen Kropf vergessen, wäre er nicht angewachsen.

Ich hatte meine besten Sachen an, nuja, zumindest meine liebsten, beides hätte man mir vor drei Jahren sogar geglaubt, inzwischen aber sind selbst meine geschontesten Kleidungsstücke und Schuhe etwas älter, die billigen Stoffballerinas zerfasern an der Ferse, zerfersern an die Faser, das Shirt ist nur noch solala schwarz und ich bin sowieso durch. Dabei hatte ich doch auch mein bestes Gesicht aufgesetzt.

Ich sehe jetzt immer so müde aus.

Vielleicht, weil ich es bin. Zu müde, mein Geschenk gleich zu benutzen, zu besitzen, zu lesen. Und ich will doch wieder lesen können. Nicht nur Quatschgesichter malen oder Stifte kaufen für irgendwann, wenn mal wieder Zeit—— jedes hat seine Zeit, jetzt ist es eben so, es wird auch wieder anders.

Anderes wird schneller anders, als man denkt. Der Murkel wird schneller groß als ich A sagen kann, jedenfalls kommt es mir so vor. Gestern stand er plötzlich am Sofa, und wüßte ich es nicht besser, würde ich behaupten, er ist jetzt schon größer als die Maus. (Wir nennen die Kinder Maus und Murkel. Wer das seltsam findet, kennt die Kinder nicht. Und uns. Und den Umgang. Spätzchen. Süßerle! Murkelpurzel. Süßalalla läft. Unser Murkelchen. Die Maus! So ist das hier.)

Früher war doch nicht alles so schnell vorbei, oder? Die Tage fliegen an mir vorbei, nicht einmal Unangenehmes, das damals ewig zu dauern schien, hält vor, hält an, läßt mich es erleben. Wahrscheinlich bin ich nur zu trantütig im Moment, das wird es sein.

Geschenk, ja, da war ich. Ich habe ein Geschenk bekommen, und bei allem Gejammer und Nichtklarkommen sehe ich doch: Man, ich, ICH! bekomme sehr viel geschenkt. Schön, das.

Blau-und-weiß, hmnjoa-okay, drinnen ein paar Pröbchen, geht halt so.

Ich aber habe etwas Besseres gefunden. Zunächst ein Kulturtäschchen der Marke Fossil, deren Uhren und Lederwaren ich mit bestem Gewissen jedem ans Herz oder als Geschenk vor die Füße legen würde, den ich mag. Würde, weil, ganz billig sind sie nicht. Aber hübsch.

Aaaaber dann sah ich dieses gute Stück, superweiches Leder, bestens verarbeitet, innen mit Stoff ausgeschlagen, und schon war es mein:

Als Wickeltasche ist es nicht ganz so geeignet wie das größere Stofftäschchen, aber das Allernötigste für zwei Wickelkinder paßt dennoch hinein, eine Wegwerfwickelmatte, je eine Windel, Feuchttücher und Creme.

Nobel geht die Welt zugrunde.

Wer heute abend oder für die nächsten sechs Tage etwas anderes als Fußball sehen möchte, dem sei die ARD-Dokumentation Die Ehre der Paten — Rußlands Mafia empfohlen, die seit gestern Abend durch meinen Kopf spukt wegen der Unverhohlenheit, mit der die über Mord und Totschlag sprechen, die Entscheidungen treffen müssen. Teilweise ist es eine gewöhnliche Doku, wo aber die Biznizmen einen Blick auf ihr Leben, ihre Erinnerungen freigeben, tun sich Abgründe auf.

* steht für ein gefährliches Messer. Das Kind ist eben Poesie pur.

Pinselstift

Fineliner, Gouache- und Aquarellfarben auf einer Postkarte

Copics auf farbigem Zeichenkarton

Pinselstift auf Papier

Pinselstift auf Papier

via Palimpsest

Vor den häßlich senfgelben Bleistiften (für manche ja die Klassiker schlechthin, für mich die Farbe, mit der ich mir Neidgift vorstelle) hatte ich schon immer eine heimliche kleine Angst. Jetzt umso mehr.

COPIC Various Ink und Fineliner

Fineliner und Pastellstift auf CANSON Mi Teintes Velin

Da kam doch letztens dieser Film, nunja. (Bleistift und Copics auf Papier)

[gezeichnet mit Copic-Markern, die gewissermaßen mitschuldig sind]

Ich hatte mal Freunde.

Wobei: So gesagt ist es ja nicht wahr. Ich habe immer noch Freunde, sehr gute sogar, sehr viele sogar, denn wenn es darauf ankommt, weiß ich, daß es eine gute Handvoll Menschen gibt, auf die ich zählen kann. Aber vom Gefühl her sind Ostern meine Freunde gestorben, mindestens zwei von ihnen.

Wir haben uns gestritten.

Wobei: So gesagt ist es ja nicht wahr. Es haben sich Dinge angesammelt und dann hat zuerst einer von ihnen und dann noch einer beschlossen, daß es das jetzt war mit uns. Und seitdem fühle ich mich hundselend und verlassen, renne gegen Wände des Schweigens, verstehe vieles nicht, schreibe dämliche Mails, lösche Telefonnummern zwar aus dem Handyspeicher, kann sie aber nicht vergessen, versuche anzurufen um verdammtnochmal! mit jemandem von ihnen reden zu können, wirklich reden, ohne gleichzeitig das Abendbrot für die Kinder oder den Kaffeekranz mit den Schwiegereltern vorbereiten zu müssen, gelobe, ganz erwachsen zu sein und schön die Klappe zu halten, falle aus allen Wolken, weil sich aus einer ganz anderen Ecke noch jemand in den vermeintlichen Fall einmischen zu müssen meint, telefoniere wieder hinterher, verhalte mich wie ein irrer Stalker und rufe nochmals an, ohne Ergebnis, und nach Wochen nochmals, obwohl ich doch eigentlich weiß, daß keiner mit mir reden wird, beruhige mich aber bleibe traurig, werde nie wütend, da ich zu verletzt bin sondern sinke nur immer weiter ein in das hilflose Gefühl, bestraft und verlassen und mißverstanden worden zu sein und fühle mich — als wäre da jemand gestorben, zumindest für mich. Und ich mit.

Es ist ja nämlich so, als existierte ich für diese Menschen auch nicht mehr. Von heute auf morgen war da dieses Loch und oft noch wache ich auf und erinnere einen Traum, in dem ich mit ihnen war und fühle mich so leer. Sie sind weg, einfach weg. Und alle Verbindungen zu ihnen auch. Und der Teil von mir, der für mich in mir zu ihnen gehörte dazu. Einfach so, weil jemand das beschlossen hat.

Das Kind fragt manchmal nach ihnen: “Zu Hanna fah’n!? Bald?” — “Auge! Hat der Finnit b’acht!”

Ich sehe Dinge, hier und im Netz, habe Ideen und denke: “Das könnte sie interessieren, vielleicht schicke ich einen Link—,” denke: “Wenn wir da in der Gegend sind, rufe ich ihn an, vielleicht geht er mit uns spazieren, ach nein—” da war ja was. Sie sind nicht mehr da und so richtig realisiert habe ich das noch immer nicht.

Und das schlimmste ist: Dieser Bruch im Freundeskreis, er weitet sich aus, er beeinflußt (meine und) andere Beziehungen nachhaltig. Bei dem einen kann ich nicht anders als immer wieder darauf zurückzukommen, weil ich einfach auch mal über alles reden muß, das belastet die Treffen und irgendwann platzt da vielleicht eine Blase, bei jemand anderem ist das bereits geschehen und ich bin unten durch, bei wieder anderen reflektiere ich mein Verhalten so sehr, daß ich vor lauter Reflexion gar nichts mehr machen kann. Und ich mache auch nicht mehr viel. In den letzten 8 Wochen war ich einmal abends weg, ich will auch gar nicht mehr aus, wozu und wohin auch? Kraft dazu habe ich sowieso keine, um Hilfe bitten mag ich nicht mehr, nicht daß ich noch mehr Freunde vergraule, achwasweißdennich.

Irgendwann wird das schon aufhören und wieder besser werden, jede Lücke schließt sich irgendwann, und, wie oben festgestellt, ich hab ja noch Freunde, denen ich nur wieder vertrauen lernen muß nach dem Schock; jeder beantwortete Telefonanruf ist ein gutes Zeichen gegen die Vereinsamung. Und es ist ja auch bald wieder Julie, der schönste Teil des Sommers.

Aquarellfarben, Gouachefarben und Mitsubishi Uni.pin auf Schoellershammer duria glatt-Karton (Großartiges Papier: traumhaft leuchtende Farben, wunderbar matte Oberfläche ohne daß deshalb die Farben “rutschen”, nicht zu grell weiß aber dennoch strahlend.)

Ist gerade einer Freundin passiert. Ähem.

Pinselstift auf Karton

Ölpastell und Stabilo Fineliner auf Karton

Tuschefüller und (Aquarell-)Farbstifte auf Papier